Não consigo escrever. Tenho uma personagem que adoro por ser tão malvada, mas a seiva que me impele à escrita estagnou. Porra.
Basta sentar-me e agarrar na caneta e abrir o caderno e ligar o candeeiro? Não, não basta.
Caraças.
Não consigo.
Tenho que escrever outra coisa qualquer para me distrair daquilo que quero, mas que sou incapaz de escrever. Mas essa outra coisa também não me sai.
Carago. Carago não, que é à moda do Porto, porra. E eu 'tou em Lisboa, chiça.
Falhou o mecanismo. Falhou a roda. Falhou algo.
Não é writer's block. É outra coisa qualquer que não tem este nome. Não é preguiça, é outra coisa.
É uma coisa que eu não sei/não quero nomear. Estou-me nas tintas para o nome.
Nem vontade de escrever cartas tenho. E já nem me esforço o que me esforçava dantes em relação ao blog.
Às vezes tenho vontade de deitar a televisão fora e o computador. E amarrar-me à secretária como os monges copistas da antiguidade. Obrigada a escrever assim durante horas e horas. Mas criar é mais difícil do que copiar.
Criar é outra coisa e hoje não me apetece ser deus. Das minhas personagens, pelo menos.
Bolas.