Anda há meses largos em busca de histórias com que ocupar o próximo livro. Procura histórias por serem mais fáceis de encontrar. As personagens são renitentes, esquivas. Como felinos, donas de si mesmas e de ninguém mais. Meses atrás inventara (tê-lo-ia?) certa personagem fascinante e não conseguia libertar-se dela nem tão-pouco encontrar outra à altura. Portanto seguia o caminho das histórias, como outros seguiam o caminho das situações, das ideias, do que fosse. O que era preciso era escrever. Algo, algo, por Deus. Qualquer coisa. E desta vez, jurou-se, desta vez reescreveria a narrativa as vezes que achasse necessárias. Como o Eça. Mas o Eça escrevia de pé, num frenesim apaixonado, e parece que não lhe incomodavam as interrupções. Ela escrevia sentada, odiava que a interrompessem porque a interrompiam sempre nas raras alturas em que o frenesim apaixonado da escrita finalmente se mostrava e a tocava no peito.

[Exemplo de reescrita]

Ando há largos meses buscando histórias com que ocupar o meu próximo livro. Procuro histórias por serem mais fáceis de descobrir. As personagens mostram renitência, esquivam-se. Escondem-se. Fogem como a areia entre dedos abertos. São felinas, proprietárias de si e de mais ninguém. Tempos atrás eu inventei (eu?) uma personagem fascinante e não consigo libertar-me dela nem tão-pouco encontrar outra à altura. Sigo, portanto, o caminho das histórias, como há quem se oriente pelas ideias ou prefira guiar-se pelas situações, cenas. É preciso que escreva. Algo. Qualquer coisa. Desta vez, juro, reescreverei a narrativa as vezes que forem necessárias. Como o Eça, mas ele escrevia de pé em apaixonado frenesim criativo e não lhe incomodavam as interrupções (ao que consta). Eu escrevo sentada, abomino que me interrompam porque me interrompem sempre nas alturas raras em que o frenesim apaixonado da escrita me visita e vem tocar-me no peito.

[E caio no lamentável erro de não ter acrescentado adjectivos, lamentável porque são eles que prendem a atenção do leitor.]



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